Механик сплошных суббот
Иногда, бывает, вспоминаются рассказы о дальних странах, которые никто уж и не рассказывает, потому что глупо - разве что поздно ночью вдвоём шёпотом , или под утро, когда всех остальных скосил алкоголь и на оставшихся спустился тихий предрассветный сплин. Рассказывают, что далеко-далеко живут люди, которые на вид точно как мы, так же сердятся и кричат иногда, но потом всегда говорят: "Слушай, прости меня, не надо было так". Или: "Прости, что я орал, но ты-то, ты!" - а ты отвечаешь: "Ну да, извини, что я так сделал". Или: "Прости, пожалуйста, я просто злой сам по себе был". И почти никак не отличить этих людей от нас, только лица у них немного другие. И будто бы живут они настолько далеко, что только плыть туда надо год, а потом ещё и пешком идти, но вроде бы давным-давно некоторые поплыли назад с купцами и так и остались жить тут, у нас. А ещё рассказывают, что если как следует заблудиться в лесу, что на западе от нас, можно встретить добрых людей, которые тебя в чаще найдут и просто так бескорыстно тебе помогут, может, даже накормят. Живут те люди в самой чаще, в двухэтажных домиках, только мало их, все повывелись, потому что всем помогают, помогают, а беспомощные всё новые приходят, с друзьями и родственниками, помощи на них не напасёшься. Вот и живут добрые люди те в изоляции, потому что не помогать не могут. А ещё говорят, что если за этим лесом пройти через великое поле и потом перейти хребты к северу, то найдёшь там в горах народ, который никогда ничего не говорит. Все от мала до велика там - поэты, художники и музыканты, только не пишут они ничего и никогда, а только молчат и улыбаются сами себе, потому что считают, что хорошие стихи никто не должен слушать, а хорошую картину никому нельзя показывать, кроме неба. А далеко-далеко на юге ещё, говорят, куда и за жизнь не дойти, есть люди, которые вообще.. ну это-то уж враки, конечно, не бывает таких людей и быть не может, да и на юге - экватор и потом Австралия, это все знают.